Pensé que habías muerto, blog!

Esta mañana me desperté con una preocupación. Se había muerto este blog y yo no podía resucitarlo.
Era una triste gracia, pues mi trabajo me ha costado recopilar aquí estos penosos relatos. Era mi trabajo y no me hubiera gustado verlo irse cloacas de Internet abajo, sin al menos, poderme despedir de él. Cuanto será el tiempo que hace que no lo visito, que me ha costado un riñón acordarme de su nombre siquiera y menos aún de la clave para entrar en él. Oh dios! estoy viendo como se me acerca a velocidad de ave el deterioro de mi pobre memoria que necesita poco para convertirse en nada. Tras darle unas cuantas vueltas a la tuerca de las neuronas, di por fin con el nombre que le puse hace años y hete aquí que apareció, incluso la posibilidad de poder escribir en él de nuevo como estoy haciendo ahora, así, sin comas ni ostias, movido por el ferviente deseo de no contar nada, ni decir nada, solo escribir por rl puro placer de mover los dedos.
Incluso, paranoia incluida, creí que los jefes duros del Internet profundo, preocupados por mi falta de creatividad y trabajo habían decidido que desapareciera para siempre y al cabo de unos meses renaciera en forma de libro con el nombre de otro autor y convertido en producto de masas, en superventas, y yo relegado al olvido y a la desesperación ,sin ver reconocidos mis altas dotes literarias y sin un duro para gastármelo en viajes al caribe o así
Es lo que tiene ser un perfecto tonto de los cohones.
y ahora me voy al taller de viejos escritores creativos...jajaja, yayaya.
Y después a trabajar mas, que me queda pendiente la revista, la propuesta para Ascen, el prologo del libro de Pat, hacienda, y yo que se mas mierdas de este calibre o similar. Cosas mías, para no perder ripio de nada.

Ayer estuve en Alcalá. Aparqué en el duro patatal que acaban de cosechar al lado del palacio del Arzobispo. Después de sortear, con medio éxito, los miles de baches como cunas que dormitan en el terreno, dejé el coche entre otros dos y con un tercero frente a mi. En este, la familia que iba a ocuparlo, no dejaban de mirarme, mientras intentaba colocar el mio. Padres e hijos me acosaron con sus siniestros ojos acusadores, como si yo estuviera intentado asesinarlos en una súbita aceleración. Escurrí mi mirada en el espejo retrovisor y hubiera querido que el coche tuviera aparcacoches automático y yo pudiera estar mientras en algún bar tomándome una caña.
Es este grado de violencia ambiental que circula por nuestra sociedad móvil, cuando creemos amenazado nuestro mas preciado bien. El coche.
Lo que sucedió después lo cuento luego, porque ahora me voy a comer.

Hace tantos días que no escribo que no se si me acordaré de lo que pasó ese ayer del que hablo. Fui a Alcalá, eso es verdad, con la intención de que mi cuerpo, tan cultural, viviera en vivo y en directo parte de la emocionante programación que., en abril,  tiene esta noble ciudad dedicada al libro y sus aledaños.
Fuime directo al hospital de la Rica, pero la conferencia estaba comenzada y no me dejaron entrar. La exposición estaba a punto de cerrar y la vi someramente y me echaron y como ya eran cerca de las ocho en punto, salí corriendo al corral del comedias, donde acababa de dar comienzo el coloquio entre Ada Salas y Santiago Auserón. Muy interesante, el lugar y los comparecientes, dos monstruos de la poesía y la cultura en este país, Lleneme de sus palabras doctas y acertadas en todo y comprobé, in situ, el nivel que tengo, en comparación con ellos. Una pena.
Voy a copiar aquí los apuntes que tomé:

algo dentro de ti te guía

respiración sonora, emocional,

grado de concentración del poeta

entender la insensatez del mundo

unidad en guerra

armonía profunda, armonía aparente

batalla de la devaluación del lenguaje

cura del lenguaje

seguir siendo humano

la libertad de la visión o de la alucinación

tras eso hay que hacer el oficio, reconstruir el camino hasta donde puedas

descomponer la luz del mundo

trallazo poético

descarga eléctrica

todo gira hasta la vasija de barro en el torno

la poesía se hace con palabras.

Así fue todo. Yo, incapaz de absorber tanta luminosidad, salí cegado del teatro y me fui directo al cine a ver si pillaba la película del ciclo cine europeo. Pero, nada, no me dejaron entrar, pues ya había comenzado. Así que ya directo a la española a por una caña y un bocadillo de lomo y queso. Allí no me dieron con la puerta en las narices.
Estando con la boca llena, me llama mi hija desde Dublín, donde fue a pasar unas vacaciones con su marido y de paso ver a su hermano, que trabaja allí en una multinacional. Muy ofendida porque había perdido tres horas de sus vacaciones, dado que el medico de su hermanito la llamó para hablar con ella y tuvo que gastar dos horas en el transporte y una en la entrevista. ¿Como te quedas con esto, cuando se le han dado 500 €  para ese viaje? En fin....la vie.

Al día siguiente, ya viernes, tuve un día de casa, gimnasio, limpieza y Oh, más cultura. Me fui a la librería del pueblo para participar en su programación de la noche de los libros. Estuve solo en la primera sesión, pues después debía de recoger a mi hija y su marido en el aeropuerto, ya que volvía de Irlanda.
Mas cultura, otra dosis de nivelazo, para dejarme en mi sitio de medio imbécil.
Nada menos que el poeta Fco. José Martinez presentaba el libro "Estudio sobre noviembre" de la poeta, afincada en Torrejón, Tulia Guisado. Mujer alta, huesuda, delgada, morena, de pelo corto y flequillo ladeado y aviserado. Madre de un pequeño que llegó, acompañado de su padre en su cochecito y no lloró en toda la intervención de su poeta madre. Y no hubiera sido para menos porque....(copio mis apuntes de esa tarde)
Dijo Fco José:
bosque y jardín, texto muy largo, minucioso, detallado, lleno de senderos, el mes de noviembre a lo largo de un año, hay de todo: textos pequeños, reflexiones,diario, etc...
Génesis: (ella) la escritura de siempre, sin afán de publicar, de todo y a todas horas, siempre en proceso de escritura, un año de textos, inmediatez, el ahora,
Temas: El silencio, la soledad de la palabra, (citas del libro del desasosiego de Pessoa, la muerte, suicidio, enfermedad, obsesiones literarias y temática vital. Perspectiva tragica. (el niño seguía sin llorar, yi había empezado hace tiempo)
"El silencio se destruye y se lesiona"
Catarsis, pregunto José. Sol, gatos, fotos, viajes, escribir sin pensar en publicar (otra vez) reflejar la cotidianidad, dimensión más real, el peso de los viajes, diario vs literatura, un taller de escritura, descanso, resumen, dejar de pensar, el sueño, dormir, soñar, pesadillas, vigilia, lo real, el horror de las pesadillas, y todo así.
noviembre representa la enfermedad y la muerte y puede estar presente en cualquier otro mes del año, siempre, metáfora de la vida.
frases sueltas sobre el silencio
nadie lo respeta, ni sé, están. los demás vienen, no siempre protegida, es silencio, dibujo -ella también dibuja- hueco, espacio, ruido no siempre necesario, abril: llueve, siempre es el fin del mundo, incertidumbre, gris de la tarde, coincidiendo la tarde y yo, formas del horror, no dar lecciones, no hay que aprender a enseñar, todo lo contrario, la delgada linea entre ser optimista y parecer imbécil (aquí creí que estaba hablando de mi, pero no...)
vencer la oscuridad, en la espera se ordena todo....aprendo con el llanto, busco el llanto.
y, al terminar aplaudimos y me fui al aeropuerto. Uff!!
Recogí a los dos irlandeses y pa casa.
Al día siguiente venía el otro. A las diez. Muy bien. Dispuesto a gastar todo su dinero en drogas. Es lo que hay. Una mierda. A ver si se vuelve otra vez y no regresa jamás. Odio esta mierda.
porque como dice P. Auster en su 4321,....con un dibujo mio.

Y al día siguiente la madre, y las elecciones ayer...eso que tantos analizarán mejor que yo. 

Así que esto es lo que hay. Por ahora.

El otro día, me escribe mi editora para decirme (jopeee, como suena eso de que me escribe mi editora, Jajaja. Ahí es nada). Pero lo mas cojonudo es que es cierto. Tengo editora. El caso es que me escribió para decirme, que una persona que tiene su perfil de Instagram como alguien que recomienda libros y la siguen unos dos mil, había hecho una recomendación de mi razonamor o en inglés reasonlove, como guay y yo que sé.

La dirección del blog es:

http://viajandocontuspalabras.blogspot.com/2019/05/razonamor.html#comment-form

donde se puede leer un comentario al libro. 

Jua, claro, como le regalan el ejemplar, la autora del blog a cambio da su opinión favorable al libro en cuestión. Hay que ver la cantidad de cosas que estoy aprendiendo con esto de haber publicado un libro. A mis años jijiji

Pero también tiene sus esclavitudes. Por ejemplo: el día 30  iré a un ies de Madrid a presentar el libro a los chicos y chicas, que ya previamente han trabajado parte de su contenido.

O sea, me jubilo de docente y al cabo de cinco años y gracias a haber publicado este libro, va y vuelvo al cole. Y además haremos un tallercito de como hacer un poema con su imagen y esas cosas.

Eso por la mañana y durante dos horas, que a las 19 horas voy a la biblioteca central de Móstoles a presentarlo de nuevo.  Que dura vida esta de autor, total para lo que se gana con los derechos de idem. Ya te contaré. 

Estoy haciendo un trabajo con el libro Cielo de Javier Lostalé, que viene a ser algo que he hecho muy a menudo y que debe de ser bastante habitual en los poetas o en algunos, asi muy menores, como yo.

Consiste en elegir un verso y versar sobre el.

Por ejemplo te trascribo uno de ellos a ver que te parece.

"Respirar el mundo desde otro ser"

Cómo voy a respirar si no hay aire,

cómo hacer que mis pulmones se llenen,

si ya no queda oxígeno.

Cómo sentir los alvéolos plenos,

si no hay más que arena

taponando mi nariz y mi garganta.

Cómo he de respirar

si no tengo labios, ni agua,

ni humedad en el fondo

de mis ojos,

ni lágrimas con las que lavar

mi culpa.

Cómo he de respirar el mundo,

si ya no tengo mundo,

ni tierra donde arda

mi pasión de término

al final de mis hogueras.

Cómo ver el mundo desde otro ser,

cómo respirarlo, si ese ser

murió cuando lamíamos juntos

las heridas de la ruptura.

La sangre 

se nos colaba por la nariz,

y nos dejaba exhaustos,

perdidos en aquel universo

de carne apedreada

por las mentiras,

de los que no entienden

este cielo,

donde otro ser puede...

respirar el mundo 

por ti.

.................

Y volver, volver, volver

a tus labios otra vez...

una forma como otra cualquiera de comenzar por lo esencial, es decir, por lo que más gusta, por lo que mas se desea, por lo más apreciado: la boca, principio de la alimentación, inicio de la palabra, brocal de la risa, puerta de la respiración, síntoma inequívoco del placer, fuente de la saliva, esa sabia medicina del amor, principio y fin de los besos, estación y puerto donde el amor es protagonista, viajero y huésped al mismo tiempo, donde se puede perder la vida o ganar el infierno, una búsqueda permanente, un sueño de gritos y fiebre por poseer al otro, por cerrar el circulo que une los cuerpos en la misma rueda, la que genera la energía de las pupilas, el ritmo vital de la esperanza, por sentir más y más.

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Llegó la navidad de nuevo a nuestros bolsillos y como siempre, el sistema nos provee de todos los estímulos necesarios para que nos creamos buenos y maravillosos y con unos cuantos euros solucionemos nuestros devaneos emocionales, en pro o en contra de los que andamos jodiendo el resto del año. No está mal el invento (en un error de escritura había puesto el inviento, que es muy curiosa y viene a ser algo que se te ocurre  y se va a la m por culpa de un mal aire), este invento de la navidad, porque es como una crema para tratar las impurezas de la piel, que lo que realmente hace es cubrirlas, vaya un eficaz pote de maquillaje. Resultado que, en cuanto pasa el momento del regalo, vuelve a salir a la luz en todo su esplendor aquella oscura mancha del alma que no se lava ni con cien penitencias que te pongan. Va contigo siempre. 

Bueno, que más da, que cada uno viva la navidad a su manera, pero siendo conscientes de los efectos secundarios que su celebración trae consigo: en el clima, en el bolsillo y en el alma, por no hablar del estómago o la cabeza, etc. O sea, que tiene efectos globales.  

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Ficción es lo que yo quería hacer hace un cuarto de hora y me sale una reflexión manida sobre la navidad y sus consecuencias. Cosas del directo. Da igual. A fin de cuentas quien soy yo para decir nada a nadie de nada de nada de nadie. Un mindungui, como nos llamaba una jefa que tuve en un trabajo que deje a long time ago. 

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Y ficción es el cuento de ese hombre que va caminando por la calle y se encuentra, en el suelo, entre dos coches aparcados en paralelo, una cartera. La recoge sin dejar de mirar a un lado y otro y huye rápidamente del lugar de los hechos. Se mete en un bar y pide una caña. Va al baño y sentado en la taza, abre todos los compartimentos, en los que va encontrando lo esperable en esos casos: tarjetas de todos los colores y todos los usos, desde transporte a socio del Real Betis, el dni de un español de 55 años, residente en Albacete y otros datos que no voy a dar no sea que alguien se sienta aludido y vaya a ser que me denuncie por haber encontrado su cartera y no haberla devuelto y en caso de que esto no sea delito, me rastree en las redes y acabe con mi vida tranquila y desenvuelta, que digo yo que para que me he metido en este lío, a fin de cuentas a mi no me hacen falta los sesenta y cinco euros que tiene en su compartimento de billetes y tres monedas de un euro en el compartimento de monedas, no se que hacer, ahora que lo pienso, puedo dejar la cartera aquí  en el baño y salir como si nada hubiera pasado, o decírselo al camarero y que haga lo que quiera, aunque también puede ser que se quede con todo y eso tampoco es lo que se pretende, o sea, que no se. Vale, me la quedo. Oiga, no termina? oigo desde fuera y contesto: si, ya voy, es que me he encontrado una cartera aquí dentro y no se que hacer con ella. O sea que se me ido la lengua a paseo, como siempre. Tío, acabo de perder mi cartera en el aparcamiento de enfrente, me puedes decir que pone en el dni. Y sal ya, que me estoy cagando. Joder, lo siento, acaba de irse por la taza. Tiro de la cadena y en ese momento se abre la puerta con un fuerte golpe y me encuentro con el tío de la foto del dni, que me amenaza con su puño. Eres un gilipollas o qué. Mete la mano en la taza y yo aprovecho la circunstancia y salgo corriendo con su cartera en la mano. Como estoy en plena forma física consigo darle esquinazo y quedarme con la cartera de un menda que no se merece que se la devuelva. Ahora me siento mas tranquilo. Voy a la ruleta a probar suerte.